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1 agosto 2013 4 01 /08 /agosto /2013 07:54

180px-Carl_Spitzweg_021.jpgLibros a cientos, miles, en paquetes polvorientos, acumulados en las baldas en filas de a tres en fondo, llenando maletas, armarios, cajones, sobre los muebles, en el cuarto de baño, en el garaje, en el cuartillo del sótano, más y más estanterías rebosantes, desbordándose como matorrales, arboles y arbustos en un bosque cerrado o en una selva, en realidad una metáfora perversa, quizá los libros, papel en definitiva y por tanto madera, han recuperado un gen prehistórico de su origen y se creen, en un sueño enloquecido, volver a ser planta viva, rama, hoja y sobre todo árbol y hacen lo que les es propio, invadir el hábitat que no desean compartir con nadie más, su reino vegetal. Me imagino que algún virus inconcebible ha "despertado" el pasado remoto de mis libros y les ha insuflado una energía nueva y devastadora, permitiéndoles vencer la prisión de las letras y la más profunda de historias y conceptos para volver a la esencia que fueron, vida vegetal. Y todo se complicaría un poco más si algunos de ellos pudieran arrogarse la historia, la idea, la belleza del libro que fueron y así sería posible ver a un enorme castaño de tronco retorcido susurrando con la ayuda el viento y el roce de sus hojas el drama histórico de "Guerra y paz" o la tragedia de "Romeo y Julieta" con la que responde un tilo o la dura poesía de "El idiota" recitada por un álamo. Pero ahora hay cosas más urgentes de la que ocuparse, la selva andante de mis libros ya ha cubierto el salón, el pasillo y avanza hacia el dormitorio. Yo me he encerrado en mi estudio y no puedo hacer más que esperar, como en el cuento de Cortázar, aunque yo se muy bien quién me acosa. De hecho los libros de mi estudio ya han cegado las ventanas y están a punto de impedir que entre el postrero rayo de sol. Junto a mi cuerpo, las obras completas de Galdós van cubriendo mis piernas. Frente a mí, Balzac y Verlaine, es decir sus libros, compiten con Baudelaire y Chesterton para cubrir mi cabeza. Una paz casi vegetal me invade. Todo está bien como está. Me miro las manos. La transformación sigue. La derecha se está convirtiendo en "La conjura de los necios" y la izquierda en "El mito de Sísifo". O,Toole y Camus se rien. Deben encontrar cómica la situación. Yo también río, abro la boca y la risa dice "En un lugar de la Mancha..."

 

Foto: "El ratón de biblioteca".Pintado en 1850 por el pintor-poeta Carl Spitzweg. Siempre me he sentido identificado con él.

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Published by nullediesinelinea.over-blog.es //charlus03 - en comentario literario
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