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8 junio 2012 5 08 /06 /junio /2012 18:03

Desde la terraza, con la aguja tensa y elegante de la torre de la iglesia a mis espaldas, el valle que se extiende desde la Torre a Cretas, es como un tapiz irregular, plácido y verde, con las montañas de los Puertos al fondo, un telón de azules, más compacto y oscuro con el "sky line" de las cumbres recortadas, y más suaves tiñendo un cielo que comienza a oscurecerse amenazadoramente, nubes preñadas de agua. A mis pies, en la plaza de Aragón, con su solitario parque infantil y las vecinas sentadas a la puerta de sus casas tomando el fresco del atardecer, la paz del pueblo se turba con las voces de las mujeres, alguna risa, silencios breves en los que sólo se oye el piar de los pájaros, abundantes a esta hora.

Desde el salón me llega la voz del locutor que comenta el juego entre Federer y Djokovic. He estado ante la televisora disfrutando con Nadal y Ferrer. Después he visto un rato de la otra semifinal de Roland Garros. Me he ido cuando quedaba claro que mi favorito, Federer, iba a perder contra el serbio. El tenis sigue siendo el unico deporte que me atrae ver, cuando me he pasado decadas de mi vida en las que solo me atraía jugarlo. Un zig zag de plata atraviesa las nubes negras en la lejanía del horizonte de las montañas. Aqui aun brilla el tono dorado del sol de la tarde que confiere una calidad de color inusitada a los verdes del campo. Leo al escritor libanés de "El contador de cuentos". Habla del paso del tiempo y la nostalgia que nos invade cuando ya estamos más allá del "mezzo del caminno de la nostra vita". Las mujeres entran sus sillas de enea y se resguardan en sus casas. No hay niños en este pueblo, excepto los fines de semana y las vacaciones. Sus gritos suelen obligarme a cerrar los ventanales de la terraza. Las gentes de esta tierra aragonesa suelen tener voces recias y contundentes. Ahora todo queda en silencio. El cielo se vuelve paulatinamente oscuro. Un viento calido barre la plaza. Quizá este lloviendo en las montañas. Ojalá. Por aqui pasarán las nubes de largo, todo quedará en una amenaza. Es una tierra sedienta que no tiene suerte con el agua. Las campanas han sonado con su deje metálico y reverberante. Doblan a muerto. Pedro, el anciano vecino de la casa de enfrente, ha sido vencido por el cáncer. Solía pronosticar el tiempo con la pericia y el acierto del labrador que fue durante ochenta y pico años, cuando me veía con la mochila a punto de salir. Descanse en paz. Los pájaros han callado. Caen unas gotas. Muy pocas. Nada. Una lágrima del cielo.

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