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29 octubre 2011 6 29 /10 /octubre /2011 09:16

De vuelta al Matarraña. Nuestras plegarias han sido oídas por los dioses. Parte de la tormenta catalana se ha desviado hacia las tierras secas de la franja aragonesa. En este momento desde el estudio veo como un cielo gris de límites inexistentes se confunde con el vaho neblinoso que la lluvia levanta en los bosques, las montañas han desaparecido y los árboles  parecen emerger de un océano viviente. Toda esta tierra parece respirar aliviada.

Ultimo el libro de Antón Castro, "El testamento de amor de Patricio Julve". Rozando la excelencia. Escribo una reseña breve y sincera del libro de Carmen Bandrés, novela para madres jóvenes, hasta los cuarenta. Es como una novela generacional. Procuro ser justo sin ser condescendiente. Al fin y al cabo es mi personalísima opinión. En literatura como en arte sobre gustos no se siguen normas absolutas.

Preparo mis papeles analíticos para mi próxima estancia en Poblet. Solo me llevaré un par de libros, mi libreta de notas y el ordenador. Objetivo: espiritual sobre todo. Algo sin definición posible, inefable, renuente a la medida o al control, sin sabor ni olor, como el agua pura, trasparente, incluso vacío.

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28 octubre 2011 5 28 /10 /octubre /2011 16:10

vidas-pequenas-cartel1.jpg

Me importa un bledo que haya quien ve en esta película de Enrique Gabriel una remembranza hispana de las "Vidas cruzadas" de Altman --por cierto un esquema argumental que es tan antiguo como las novelas que lo pusieron de moda, sin ir más lejos "La Colmena" del olvidado Cela-- entre tantti altri. Lo más destacable es que es una buena película española, tan digna como la más encumbradas hijas de nuestro Hollywood de cada día, con actuaciones para quitarse la boina y un ritmo y unos personajes que rebosan humanidad, dignidad y crisis. Es otro drama coral, como tantos vistos con anterioridad, sólo que aquí se nos dice algo que nos interesa y se nos dice con oficio, sensibilidad y humor.

Me ha interesado y conmovido e irritado este drama coral de gentes descastadas y desclasadas que conviven a duras penas en un camping en los suburbios de Madrid, la tierra sin límites de las colinas y desmontes de fuera de la capital, feriantes nómadas, un mimo pegado a un retrete, un viejo cantante ruso, un siniestro especulador rey de las trapichuelas, asalariados en huelga, operarios de chapuzas, un intelectual resabiado en el ostracismo y una historia de amor imposible entre una diseñadora arruinada y el citado mimo, único personaje que sabe lo que quiere y vive como desea.

Historias de sangre y nervios, tripas y corazón, en el sentido metafórico por supuesto, humanidades en almoneda, heroicidades de dignidad mancillada, historias en suma para no dormir y que proliferan en esta España nuestra abocada a una crisis de todo, preferentemente de valores, pues "primum vivere"...

Grandeza enntre las basuras de una sociedad desnortada por el materialismo y el desequilibrio neurótico, los personajes son creíbles y nos conmueven, sus historias merecen reflexión antes que compasión, aunque a veces se le vaya la mano al director con capacidades y argumentaciones de personajes que no deberían estar para tales dibujos. Pero bueno, el conjunto cuela, se cuela en nuestra sensibilidad y nos atrae.

El dramaturgo en paro eterno que vive de pasadas y efimeras glorias, junto a una currante de la máquina de escribir a horas (magníficos Emilio Gutierrez Caba-qué gran actor poco aprovechado- y Ángela Molina) llama despreciativamente a sus convecinos "vidas pequeñas" sin al parecer percatarse que en esas pequeñeces estriba la grandeza de muchos.

Los actores, Ana Fernández, la diseñadora arruinada, Roberto Enríquez (el mimo), Asunción Balaguer o Alicia Sánchez, entre otros, consiguen que nos emocionemos con sus vidas, sujetas al dogal de la carencia pero vividas con esa difícil dignidad que la miseria imprime a las buenas personas. Todo narrado de una forma escueta pero eficaz, sin concesiones (incluso en el final abierto de la historia de amor, como cumple dada su imposibilidad radical).

Película tan mínima como las vidas que retrata, pero honesta y algo melancólica. Una visión del otro lado del espejo, retrato certero de un momento, este, en un país que sobrevive a duras penas. Es como un Berlanga de nuestro tiempo. Y eso es decir mucho y positivo de una película que nos hace reflexionar y que nos deja con el ánimo cohibido.

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28 octubre 2011 5 28 /10 /octubre /2011 07:32

Día lluvioso, gracias a Dios, aunque hay momentos en la autopista de regreso a Barcelona en la que Le pido un poco de mesura, tampoco hay que exagerar: es una cortina de agua que casi detiene a los coches y que apenas deja ver más allá de los diez metros.

Llego sin novedad a mi piso.Después leo tranquilamente echado en el sofá la "Noche de azahar" de Bandrés, flojita, y después, alternándolos, "El testamento de amor de Patricio Julve" de Antón Castro, una magnífico libro de relatos con un hilo común,  la historia de estas tierras del Maeztrazgo turolense, vecinas a las que vivo. Personajes históricos se dan la mano con personajes populares -o inventados-, todos hermanados por el mismo sol y el mismo aire, iguales montañas y ríos y el talante de la tierra conectándolo todo. He olvidado en la Torre el libro de Cabré, "Yo confieso" que llevo leyendo unos días. Suelo tener varios libros al alirón hasta que aparece el momento en el que uno de ellos me exige atención completa hasta el final o, también ocurre, me hace desistir de su lectura por un par de razones como mínimo. Eso, seguramente, me ha hecho incurrir en errores. Me pasó con "Belfondo" de Jenn Díaz, que abandoné por errores varios de lenguaje, de escritura, de coherencia literaria, que me hizo dejarlo a medias. El hecho de que la escritora fuese amiga de mi hija me obligó a seguir. Y menos mal que lo hice. Hubiese cometido una gran injusticia, con Jenn y conmigo como lector, si le hubiera relegado al infierno de los libros a abandonar. "Belfondo" es una magnifica novela.

Dentro de un par de horas asistiré al concierto de "Escenas del Fausto de Goethe" de Robert Schumann, en el Liceo. 

Literatura y música en un entorno de paz. ¿Qué mas puedo pedir?

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27 octubre 2011 4 27 /10 /octubre /2011 14:47

lacosa3.jpg

 

 

Tercera versión (!tercera!) de una película estrenada en 1951, producida por Howard Hawks e interpretada por Dana Andrews. Aunque es la segunda versión dirigida por el gran John Carpenter en 1982, un fracaso al principio que devino una pelicula de culto con el paso de los años, la que se lleva la palma. La tercera, que acaba de estrenarse está dirigida por Marrhijs van Heijningen y no nos dice nada interesante ni mejor filmado que la de Carpenter.

La actual se presenta como una precuela del filme de 1982, cuando en una base noruega se inicia el contacto con "la Cosa" (que luego diezmará a los de la base antartica norteamericana que lidera Kurt Russell bajo las órdenes de Carpenter). En la nueva versión el héroe será heroína, la competente Mary Elizabeth Winstead y se carga las tintas en la agresividad del monstruo más que en su inteligencia de sobrevivencia. Una muestra más de la moda de filmar remakes de cintas de horror o de intriga que están asediando los cines en un intento de reverdecer viejos éxitos (o de la falta de imaginación de muchos guionistas).la-cosa-poster-b.jpg

"La cosa 2011", es una película que, si uno se olvida de su ilustrre antecesora, puede verse como una más de la serie B, con una saludable fuerza de impacto, el uso razonable de efectos especiales digitales que, curiosamente, no mejoran la imaginería artesanal de Carpenter. En realidad ambas beben de "El enigma de otro mundo", primera versión de "La cosa" dirigida por Christian Nybyl y producida por Hawks, puesta en imágenes de un relato de John W.Campbell "Who Goes There".

El argumento ya lo conocen, sin duda: una nave alienígena es hallada en un remoto lugar de la Antártida. Al parecer lleva enterrada entre los hielos miles de años. Junto a ella hay el cadáver congelado de su tripulante. La criatura, descongelada, está viva y tiene el poder de replicar celularmente a cualquier ser.. El alien entra en acción y va mutándose en algunos de los miembros de la estación polar, con lo que nadie sabe si el compañero es humano o ya está clonado. La angustia, el miedo, las sospechas y las muertes violentas crean un clima clasutrofóbico y brutal en el recinto cerrado de la estación y la salvaje soledad del ártico bajo una inmensa tormenta de viento y nieve. Esa situación paranoica, que se vuelve psicótica, es el gran logro de Carpenter y está más o menos implícito en la nueva versión.

Se echa de menos la banda sonora de Ennio Morricone (con Carpenter), pero la fotografía de los parajes extraordinarios de la Antártida, --asi como los rodados en otras localizaciones y los interiores,en un estudio debidamente climatizado--, es magnífica pese al tenebrismo obligado de muchas secuencias.

Entretenida y  sugestiva si te acercas por primera vez a "La Cosa".

 

 

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27 octubre 2011 4 27 /10 /octubre /2011 12:04

He leido "Donde se guardan los libros" de Jesús Marchamalo con secreta complacencia. Me veía reflejado en las estanterías, las baldas, los anaqueles de escritores conocidos, algunos de mi gusto, otros no tanto y un par, nada. Pero incluso en estos he encontrado ecos de mi propia pasión, pequeños detalles y minimos vicios de lector empedernido y amante a machamartillo de los libros. Al terminarlo de leer, en una sola jornada, me he quedado pensativo y un poco perplejo. Mi propia historia engarzada a los libros, su guarda, mantenimiento y ocasionales pérdidas, ha desfilado ante mis ojos. Prescindiendo de la época infantil y media adolescencia vivida en Marruecos, debido a la profesión de mi padre, de la que celosamente sólo pude recoger y viajar con dos docenas de libros, no más, por imposición familiar, en el regreso a España, puedo fechar la formación de mi primera biblioteca a los doce o catorce años: regalos, adquisiciones en libreros de lance, inversiones de paga semanal, a plazos, en mi epoca de estudiante de bachillerato y ya la eclosión nutricia durante la Universidad, pagándolos con lo que obtenía por dar clases particulares de todo lo que podía. Desde los 17 años más o menos, pues, la biblioteca personal no ha dejado de crecer, mermar en ocasiones y mantener permanentemente un flujo constante de entradas y salidas (mas de lo primero).

Ahora mi biblioteca --tras el donoso escrutinio inquisitorial a la que la sometí hace doce años con ocasión de pasar de vivir en una casita en el Maresme con 300 m2 a un piso barcelonés de 70m2: venían algunos amigos con furgonetas para llevarse libros-- se reparte generosamente en un piso barcelonés en la Diagonal, la casita de Torre del Compte y un garaje de 70m2, --me sirve de almacén, cajas y mas cajas polvorientas de libros-- en la misma población. Sin contar la biblioteca propia de mi mujer, Anna. Unidas ambas, hablamos de unos miles de libros organizados un tanto caoticamente por géneros. Durante algunas horas deambulo por la biblioteca, dos grandes estancias en la planta baja con estanterías hasta el techo, con libros en doble fila, desbordando los anaqueles, y me angustia pensar en cómo ordenar de verdad todo ese desbarajuste entrañable.

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26 octubre 2011 3 26 /10 /octubre /2011 17:24

Luis-Felipe Navarro es un poeta enamorado de un paisajeHa habido muchos poetas enamorados de la tierra, los rios y las montañas, el mar y el cielo, de hecho casi todos los están de algo de eso. Pero Luis Felipe muestra su amor a una tierra que también amo yo, a un cielo, a unos pueblos, unas gentes, unos árboles y unos ríos que surgen de una cadena montañosa con ambición alpina, que guarda entre sus riscos altivos rincones sobrecogedores y poco transitados (a Dios Gracias): los Puertos de Beceite, el Matarraña, la Terra Alta, en un todo que desprecia fronteras.

Con una edición cuidada, esmerada, agradable al tacto, de páginas amables, compaginada con gusto, ilustrada con ascética elegancia, donde la caligrafía se hace juego visual, "Bajo el cielo del Matarraña",  un edición de trescientos ejemplares nacidos en Valencia, con diseño y maquetación de Sebastián Nicolau, resulta ser un regalo para el lector y el bibliófilo.

El poeta se rinde ante "esta tierra áspera" en la que "resuenan vidas ancestrales", donde escucha "el susurro de bojes y nogales" ante una presencia reiterada de "olivos absortos".

Desde Horta de San Juan y sus "pensativas" rocas de Benet, pasando por Calaceite y Cretas, Beceite y el embalse de Pena, el castillo de Valderrobres, "pétreo esqueleto medieval", hasta la escarpada Fresneda y los bancales de almendros a los que el viento "arrebata sus pétalos y los esparce, blanco y rosa, cual efímeros pájaros en vuelo".

El lector va reconociendo paso a paso  las emociones del poeta y las siente vibrar junto a las propias, íntimas, imágenes. Siento, como él, "que esta es mi tierra, aunque naciera en otra" y me conmueve esa referencia a la Picosa, la montaña con ansia de alzar el vuelo en cuya afilada cumbre de roca desnuda uno también se siente "personaje pintado en un lienzo de Friedrich".

El poemario dedicado al Matarraña y sus tierras se cierra con evocaciones de otros lugares, otros pálpitos, otras emociones,  personajes concretos, notas intimas del caminar del poeta que se declara "puro hasta donde llega el último cero de mi nómina", una cita con las propias entrañas en la que confiesa "soy el que ama la luz/ que no ilumina/el poema perfecto/ que nunca escribiré/el que aún espera/lo que nunca ha llegado". Esa entrañable perplejidad que todos hemos compartido alguna vez "cuando no entiendas nada/te aburra todo/nada te guste/todo se hunda/...escribe un poema...hasta que entiendas todo". Para cerrar el volúmen con un delicioso poema dedicado a la estilográfica "Parker 51" de su infancia --también de la mía, otra coincidencia-con la que ambos reconocemos que "la vida es tinta/y nosotros secante".

Libro que hay que comprar y leer en una tarde lluviosa en la que uno juegue al ajedrez con la nostalgia.

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26 octubre 2011 3 26 /10 /octubre /2011 07:51

Tras las lluvias torrenciales de ayer, cielo despejado con perezosas nubes inofensivas. Vuelvo al Matarraña. Algo mas de dos horas y media a buena marcha, como media excursión normalita por esos montes de Dios. Prefiero lo segundo, por supuesto.

Me llega la última novela de Carmen Bandrés, escritora mañica, que me obliga a plantearme le pujante existencia que una novela femenina, que no feminista, aunque a veces se crucen. Hace poco he sido testigo del éxito de Marian Eizaguirre, una amistad personal que progresa, cuya novela "La parte de los ángeles", arranca fervorosas adhesiones de mujeres en un arco tan variado como mi venerable madre de 90 años, mi hermana de 58, mi mujer de 55 y mi hija de 40 (y por lo que sé, de treintañeras de todos los niveles sociales) . Me dice Serret, el emperador de los libros en el Bajo Aragón, que la Bandrés goza de semejante predicamento. Aún he de leerla pero me pregunto por la diferencia entre escritores hombres y sus homólogos femeninos. O mas simplemente entre hombres y mujeres. Aquello que intrigaba a todos los pensadores y que Freud se atrevió a simplificar erróneamente como "envidia del pene". Desde luego que no. Creo que cada vez más hay una "envidia de lo femenino" entre los hombres, cuanto más inteligentes, más envidiosos  (o admirativos). De "lo femenino" sea cual fuere de lo que hablamos en términos literarios, nadie sabe muy bien qué diablos es. Pero existir, como las meigas, existe. Me atrevería a decir, y que me perdonen los puritas y fanaticos, que en una aparente semejanza de escritura de hombres y mujeres, sólo diferenciandose asexualmente de su mayor o menor calidad, hay algo especial, casi interlineal, una sensación que aparece de vez en cuando en un detalle, en una imagen, en una metáfora, que los distingue aunque sea efímeramente, como un relámpago que pronto desaparece y no queda más que un ligero rumor de agua. En ambos hay lineas o páginas que los percibimos como un relámpago, pero en el hombre queda el rugido del trueno subyacente,. y en la escritora un eco como de agua, algo sutil, delicado y ligeramente amargo, tras el instantáneo deslumbramiento de la descarga eléctrica.

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25 octubre 2011 2 25 /10 /octubre /2011 07:57

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A veces, dentro del magma cinematográfico que proponen los del ramo, con mayor o menor fortuna (casi siempre con la mínima) surge alguna película que apenas rebasa criterios de cierta calidad y que, indefectiblemente, nutren las listas del mercado directo de DVD, sin que lleguen a verse en pantalla grande.

Cold Fusion es una de ellas. La propuesta es interesante como thriller pero desaprovechada como tal, las interpretaciones no suelen ser destacadas, los actores y actrices de segunda fila, aunque, como en este caso, los efectos especiales y el argumento logran sugerir un escenario inquietante que da lugar a reflexiones seguramente más profundas y pertinentes de las que muestra o merece la cinta.

Asistimos a una propuesta en un tema que ha movido mucha tinta y mucho cine desde hace años. Se nos cuenta algo real, el avistamiento de un ovni en territorio de la antigua Unión Soviética (en 1979).  A partir de ahí la ficción toma el lugar del historiador o del periodista y se nos dice que un escuadron de cazas MIG 23 logran abatir el ovni con un misil aire-aire. El ovni y sus ocupantes son llevados a un área secreta rusa (semejante a la famosa y controvertida área 51 de los Estados Unidos.)

Los investigadores comienzan un trabajo que no se cuenta pero uno de cuyos resultados son brutalmente visibles para el espectador. El uso de una porción de combustible de la nave (elementos de fusión fría) como arma letal y de una fuerza y un poder destructivo superior a todo lo que se conoce actualmente, dan el motivo causal de una trama conspirativa a nivel mundial. Han pasado los años y el equilibrio de fuerzas geopolítico ha cambiado. De entrada ya no existe la Unión Soviética y el área secreta militar está en otras manos. Las de un grupo de halcones rusos y norteamericanos --se insinúa que es la CIA, claro-- que ponen en marcha un diabólico plan para acabar con el mundo tal como lo conocemos y lograr el poder absoluto.

Aquí todo se ha salido de madre y la moda de las tramas paranoides se establece como un principio indiscutible. No importa que la lógica de los acontecimientos haga agua por todas partes, la acción es trepidante y los actores deambulan con no mucho convencimiento por un escenartio lleno de organizaciones para estatales, malos perversos atacados de megalomanía y una factura de estilo James Bond descaefinado.

El evento está protagonizado por Adrian Paul, Michelle Lee y Mike Straub que componen personajes planos, expertos en artes marciales y romos de ideología o sentimientos que superen un poco la profundidad del videojuego

Son 83 minutos que a los aficionados a los thriller no les dejarán demasiado mal sabor de boca aunque les proporcionarán ejemplos de la asombrosa capacidad del cerebro para olvidar todo lo que se ha visto en esta película.

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25 octubre 2011 2 25 /10 /octubre /2011 07:26

llueve en Barcelona. Un mundo gris con brillos de azogue se desparrama por la ciudad. Anhelo que las nubes negras, el cielo plomizo, la lluvia casi siempre benéfica, viaje al Matarraña, mi otra patria, en donde las montañas, los valles, los campos, los árboles, las cosechas viven una sed casi secular y en estos días son pasto del polvo y la sequedad, un paisaje castrado de verdes desvaidos y piedras calcinadas. El agua es vida, aunque a veces irrumpa como una plaga bíblica en las tierras devastadas por el sol y el viento seco. No es bueno transitar entre excesos opuestos.

Leo "Donde se guardan los libros" de Jesús Marchamalo, que edita Siruela. Un viaje a las bibliotecas personales de escritores como Vargas Llosa, Pérez Reverte, Savater, Mateo Díez, Javier Marías...Reconforta la fraternidad que crea estas páginas, el mundo gozoso y cálido de los "lletraferits".

Lola Masana me dedica, cariñosa, el libro póstumo de su marido, Carlos Nadal, gestionado por esa mujer entusiasmada con la obra desconocida que ha heredado. La obra de un poeta oculto, secreto, discreto y humilde. Muchos de los poemas publicados los leí hace años, compartiendo casi en exclusiva la vocación oculta de un periodista sabio y profundamente humano.

Rodeado del sonido jubiloso de la lluvia, en soledad, leo ambos libros, intercalando al canto a los libros con el susurro del poeta. Placer de dioses.

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24 octubre 2011 1 24 /10 /octubre /2011 09:44

Somewhere-poster-b.jpgPese a ser un tipo de cine muy alejado del de su padre Francis Ford Coppola, su hija Sofia, que ya dio muestras de su buen hacer en "Las vírgenes suicidas" o "María Antonieta" pero sobre todo en la excelente "Lost in traslation", muestra una coherencia de estilo --en esta ocasión poco logrado-- que su famoso padre ha perdido casi totalmente en sus últimos títulos, de los que mas vale no guardar memoria.

La última apuesta de Sofía, "Somewhere", que se llevó un sorprendente Leon de Oro en Venecia el pasado año, llega con un retraso poco lógico (¿o quizá no?) a nuestras pantallas y nos revela en la vida vacía de un actor de segunda y la sosegada revolución que supone la llegada de su hija de doce años. La película aparece al principio como una apuesta singular y subyugante que ya hipnotiza al espectador con la secuencia inicial en la que una cámara fija, fría y objetiva, sin intencionalidad visible, capta la aparición y rauda desaparición de un coche deportivo de alta cilindrada en un bucle de carretera que sin duda es un circuito, ya que pasa una y otra vez, cinco o seis pases, ante la cámara estática. Cuando el coche se detiene frente a ella, al fin, nos deja ver al conductor, un hombre aún joven, con tejanos y un cuidado desaliño, que se queda junto al coche fumando un cigarrillo.

A partir de aquí, la cosa decae sustancialmente y asistimos a la vida lujosa, vacía, sexo, alcohol, soledad en suma, de un divo de escasa valía --como tantos jóvenes fatuos encumbrados momentáneamente por el marqueting de Hollywood-- que vive su privilegiada vida de actor más o menos conocido con un vacío emocional casi absoluto, rodeado de gentes del medio cinematográfico tan carentes de fuerza vital como él, absolutamente encerrado en un mundo interior de encefalograma plano.

Sofía Coppola domina, sin duda los elementos de su técnica cinemtográfica, encuadres, composición, ritmo, puesta en escena, dirección de actores, pero el producto va congelando al espectador en el propio frío lleno de vacuidad y sin vibración humana del ambiente que nos retrata, sesion de fotos, maquillaje, fiestas y sexo abundante. Como en el arranque de la pelicula, el Ferrari dando vueltas sin ir a ninguna parte, el fime cursa su primera mitad con un actor "de lujo" que no va a ninguna parte y de hecho, tampoco está en algún sitio que le de un sentido a su vida.

Una cierta catarsis nos la propone la directora con la aparición de la hija del actor a la que su madre "aparca" en la casa de su exmarido con la intención más o menos evidente de seguir con una vida propia muy semejante a la de él. La relación comienza con la imposibilidad de una comunicación, el actor absorbido por su vida sin profundidad de plano perfil humano, y una adolescente que trae a su vida un poco de calor de hogar, de cuestionamiento de la vaciedad vital y de futuro abierto.

Stephen Dorff da un perfil excelente del actor vacío que consume los ultimos años de juventud y atractivo y la jovencísima Elle Fanning como su hija Cloe,  le roba la escena a cada momento y le da un cierto vitalismo a la película, en la que las emociones del protagonista apenas logran conmovernos o llegar a comprenderlas (la secuencia del actor llorando, agarrado al teléfono, mientras mantiene una balbuceante conversación con la madre de la niña, apenas supera el grado de enigmática o superflua).

La película se vuelve espesa, carece de la fresca oferta humana de "Lost in traaslation" y no acabamos de encontrar lógica o coherencia en la planteada renuncia final de protagonista  (deja su Ferrari en una carretera solitaria con la llave puesta) y sigue su camino, ¿hacia donde? con una sonrisa inexplicable). Ahi se  muestra la falta de voluntad narrativa de la Coppola, inteligente pero fría, que firma una obra no carente de interés, pero que parece contagiarse del frívolo vacío aburrido del protagonista que, como ocurre en la secuencia de la rueda de prensa, se ve incapaz de  responder sobre su identidad, sus deseos y su vida real. No nos cuentan como son las personas que rodean al actor y a su hija y los secundarios carecen de relevancia alguna, no sabemos qué hacen allí ni cual es su historia, son muñecos cuya utilidad desaparece al salir de encuadre.

La critica al mundo del cine y en concreto a las figuras que ensalza Hollywood, es pasiva y poco relevante. El conjunto queda poco definido y la película deja la sensación de el producto de una directora con talento pero sin demasiada alma, un café demasiado aguado o una tostada demasiado grande para la escasa mantequilla de la que se dispone.

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