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31 octubre 2015 6 31 /10 /octubre /2015 09:17
El corazón del héroe

Estamos ante una novela bien escrita. "El corazón del héroe" es un libro de 2009 firmado por Juan José Flores y primero que leo de ese autor. Tras un atisbo de lo que nos ofrece según la editorial (Alfaguara) parecía que me las tendría con un hacedor de historias entre las baraturas del best seller que se estila por estos pagos o los excesos estilísticos de las fantasías que evocan los mundos brillantes y esquemáticos de las series de televisión. Pues nada de eso. Flores tiene, al menos en esta novela, un estilo razonablemente culto, mesurado, sin excesos adjetivales Y la trama no es autocomplaciente, no busca el halago del lector ni la atracción de la desmesura fantástica. El juego al que nos invita Flores va desde el sueño a lo real, desde el que cree soñar al que sueña sabiendo que incide en lo real, desde la broma literal de los que fingen llegar al otro lado de lo real hasta el detalle inexplicable o la vivencia telúrica que desmiente la ciencia sin creerse mucho que lleva razón.

Personajes tan logrados como el gordo Marsan, el "Cuerpo",donde uno cree ver la sonrisa fáustica de Orson Welles, o la enfermera prodigiosa, la Santa, mezclados con el viajero de la muerte Lino o el montañero McNeill y su experiencia inaugural, extrapolándose con la leyenda de un oficial de Alejandro en busca de la inmortalidad filosófica. Todo esto contado de forma sobria, sin alharacas, aunque sin humor. Rozando los géneros, novela histórica, realista, de misterio, negra, picaresca, Flores hilvana una historia divertida. Sin más. Pero, al menos, bien escrita y con un razonable y hábil dominio de la técnica que definió Aristóteles en su momento: toda historia bien escrita debe obedecer a un proceso que va desde un principio atractivo hasta un nudo intrigante y culminar en un desenlace sorprendente. Y Flores consigue todo eso.

FICHA

EL CORAZÓN DEL HÉROE.- Juan José Flores.- Editorial: Alfaguara | Páginas: 232 | Precio : 16,50€

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31 octubre 2015 6 31 /10 /octubre /2015 09:14
El principito

Bienintencionada aunque mediocre adaptación de la celebérrima novelita de Antoine de Saint-Exupery. Mark Osborne (el artífice de Kung Fu Panda) trata con cierto respeto al personaje y la historia del escritor francés y aunque la trama peca de cierto infantilismo y de cabos sueltos narrativos (como la figura de la madre, una obsesiva de la que no sabemos nada excepto su manía) se puede percibir la magia de la historia. A través de la historia vehicular, una niña que debe preparar su examen para entrar en una elitista academia y cuenta con el afán organizativo de su madre en un año de disciplina tajante. Un estrambótico vecino, un anciano que vive en una casa destartalada y mágica llena de recuerdos, es el que le abre las puertas aun mundo de fantasía, en el que el anciano no es otro que el Aviador de la historia de El Principito. Esos dos mundos, el real marcado por las tareas a reloj y las ambiciones sociales y el de la fantasía donde triunfan los intentos del anciano por volver a ver al Principito, son los que se plantean en el horizonte de la niña. No es difícil imaginar cuál es su elección.

La calidad de la animación, sin llegar a las maravillas de Pixar, es notable y las secuencias de los tramos dedicados al mundo fantástico del niño rubio, tienen un encanto especial. Magnífica la música de Hans Zimmer y Richard Harvey con la bella voz de Camille Dalmais. A partir de la primera mitad de la historia, cuando ambos mundos chocan entre sí, imaginación y fantasía versus dureza prosaica, la película cambia de tono y pasamos al relato maniqueo del villano y el bueno explotado que se rebela. Aquí pierde el encanto que nos proponía desde el comienzo.

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30 octubre 2015 5 30 /10 /octubre /2015 15:08
Mi vecino, el asesino

Bueno, si aguanta usted los primeros veinte minutos iniciales, con el tipo gordinflón y calvo, vestido todo el tiempo con unos simples calzoncillos y una película de Dragg Queen, una versión repugnante de su papel habitual en la serie "Little Britain" (se trata de Matt Lucas, un actor bastante bueno dado lo bizarro de sus roles) que deambula por unos apartamentos mugrientos, toca un corno suizo gigantesco para serenarse y soporta a un vecino cascarrabias y metomentodo (un estupendo James Caan) y a un joven drogadicto que estudia psicología por correspondencia, se encontrará con una película por encima del listón de la normalidad (pese a su subnormalidad y perdonen el chiste fácil). El tipo raro sueña con Suiza, con tocar el corno en un valle verde rodeado de montañas nevadas y con desembarazarse sin incidencias del cadáver de su repugnante casero al que accidentalmente ha mandado al más allá. Y por encima de todo eso, como el resto de los vecinos del lugar casposo y en el fondo de todos los seres humanos, pretende llegar a ser feliz.

Es una especie de "Conjura de los necios" elevado al cubo de lo ordinario, soez y escatológico. Pero uno acaba tomándole cierto asombrado afecto al espécimen calvete y hortera, a la historia de su hermano con un tumor cerebral, a las rabietas del vecino gruñón o a la ironía y el sufrimiento de un Billy Crystal enorme en el papel de detective de la compañía de seguros. He aquí una comedia negra divertida e inteligente, con tal de que superes el susto inicial para paladares normales. Ah y como algunas veces sucede, el filme ha pasado al circuito DVD sin pasar por salas. Está claro que el encargado de ese cometido selectivo no aguantó los veinte minutos iniciales. Y los distribuidores se han lucido con el título (inexacto y tontaina). ¿No podían haber traducido simplemente? "Pequeños apartamentos"

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29 octubre 2015 4 29 /10 /octubre /2015 20:23
WINESBURG, OHIO

Faulkner, Hemingway, Dos Passos, Fitzgerald, hubieran sido escritores distintos seguramente si Sherwood Anderson, nacido en Ohio en 1876 y fallecido en Panamá en 1941, no hubiera existido o no hubiera publicado en 1919 una novela enigmática y rompedora que se tituló "Winesburg, Ohio". Luego publicaría tres o cuatro novelas más con relativo éxito y varios extraordinarios libros de cuentos que cimentaron una fama literaria de calidad más que una figura deslumbrante de la literatura. Sin embargo la edición de esta novela que hoy comentamos fue justificando a través de los años y sobre todo por el reconocimiento de grandes autores, una importancia que ha ido fortaleciéndose con el tiempo.

De una manera simplista su novela fue saludada tras su publicación como uno de los espejos más reales de la sociedad rural norteamericana de principios de siglo XX. Más adelante los analistas comenzaron a entender tras la publicación de las grandes obras de los autores citados cómo la alargada sombra de Anderson había proyectado su influencia en los estilos de los genios que le sucedieron. Veintidós historias cortas en las que el escritor hace un retrato magistral de las personas que viven en el pueblo cuyo nombre da titulo a la novela. Todo ello bajo la visión de un joven periodista, George Willard, que levanta los tejados de algunos habitantes del pueblo para, a la manera del Diablo cojuelo, hablarnos de sus vicios ocultos y públicas virtudes. Desde el maestro que se expresa con las manos y su tragedia personal, hasta el feísimo empleado de telégrafos que odia a las mujeres, o la mujer que un día sale a la calle desnuda bajo un impulso arrebatador.

El lector avisado verá en el relato más largo "Piedad. Una historia en cuatro partes" unos personajes y un ambiente --descrito con la difícil simplicidad y eficacia de un maestro-- que parecen surgidos de la pluma futura de Faulkner. Lejos de los estilos de la generación precedente, Whitman, Thoreau, Twain, Hawthorne, Melville, esta novela ambigua que parece más una colección de cuentos, es el hito fundacional de la nueva generación de escritores, los de la "generación perdida" y también los de maestros de hoy mismo. Las historias rezuman humanidad, emociones y sentimientos hondos y salvajes, brutales y conmovedores como ese granjero obsesivo que intenta mojar la cabeza de su nieto en la sangre de un cordero como un rito bíblico, o el pastor que experimenta una revelación divina al ver a una mujer por una ventana que está fumando... Vidas rutinarias, donde anida una semilla de deslumbrada locura o un relumbre místico que les revelará el sentido de su vida.

La trama va vinculando a los vecinos del pueblo como con una urdimbre invisible que les hace destacar sobre un fondo austero de cierta miseria física y moral. Y así nos muestra a una maestra que aconseja al joven periodista, trasunto del autor, “Tendrás que conocer la vida. Si quieres ser escritor debes dejar de tontear con las palabras. Será mejor que abandones la idea de escribir hasta que estés mejor preparado. Ahora debes vivir. No pretendo asustarte, pero quisiera que comprendas el alcance de lo que piensas hacer. No debes convertirte en un mero mercachifle de las palabras. Lo más importante es que aprendas lo que la gente piensa, no lo que dice”. Y bien ha aprendido la lección Anderson, que con su libro funda una forma de escribir distinta, con una prosa despojada de artificios, sobria y justa que parece estar en sintonía con las Naturaleza y sus fenómenos, integrando a sus personajes con la tierra, el viento, la lluvia, los bosques y un hálito desesperanzado de temor profético, la sensación de que todo eso está acabando y que viene una nueva época que arrasará con toda la vieja manera de vivir.

Ese estilo curioso y detallista está vinculado a la dedicatoria que Anderson hace de su libro: “Este libro está dedicado a la memoria de mi madre, Emma Smith Anderson, cuyas agudas observaciones acerca de todo lo que la rodeaba despertaron en mí la inquietud de mirar por debajo de la superficie de las vidas ajenas”. Winesburg, Ohio se convierte en un territorio singular, mítico, como el Macondo de García Márquez, el condado de Yoknapatawpha, en Jefferson, de William Faulkner la Comala de Rulfo y tantos otros territorios literarios que generan su propia dinámica en el imaginario del lector.

En resumen un libro necesario para todo lector aficionado a la literatura norteamericana de calidad.

FICHA

WINESBURG, OHIO .- Sherwood Anderson, Traducción de Natalia Moret. Ed. Eterna Cadencia.- 252 págs.

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29 octubre 2015 4 29 /10 /octubre /2015 17:06
Testamento de juventud

Agradable película romántica, con el inconfundible sello británico de calidad, una labor de posproducción magnífica, fotografía memorable, decorados, ambientación, vestuario sin mácula. Música bastante adecuada y sin florituras. Es una película que tiene en canto pese a decirnos lo de siempre y contarnos nuevamente la barbaridad de las guerras (en este caso la I Guerra mundial, la muerte del romanticismo militar) con el contrapeso de los avatares de una mujer valiente, enamorada y decidida. Todo contado con mesura, equilibrio y elegancia. ¿Qué mas se puede pedir? Pues le falta algo para ser una gran película. ¿Qué? No se decirlo. Quizá ese aura trágico, poético, trascendente de los grandes amores, de las grandes historias, de los grandes directores. Le falta emoción, no a la historia, sino a la película como un elemento catalizador de las emociones del espectador. Se ve con agrado, pero no arrebata.

Los protagonistas lo hacen bien. La protagonista, la sueca Alicia Vikander, muy bien. Pero no acaba de elaborar una figura especial, de esas que acompañan al espectador durante mucho tiempo. James Kent, el director, busca en ella la justificación de la película (basada en un personaje real, en su libro de memorias) pero no llegan a hacer algo memorable. Ni siquiera en la secuencia del alegato pacifista de la notable enfermera ante un público de nacionalistas feroces.
El londinense Kit Harington es el coprotagonista de esta cinta y compone un personaje romántico y desorientado, torturado por la guerra, muy lejos de la épica del personaje Jon Snow en "Juego de Tronos" y también su actuación es correcta aunque nada memorable.

El libro autobiográfico de Vera Brittain en el que se basa la película se considera aún hoy como un ejemplar alegato antibelicista. La película es honesta pero se queda corta de...pasión. Como curiosidad el plano cenital de Vera en una gran explanada cubierta por camillas con heridos y muertos en los combates. Es una feliz copia de la secuencia semejante de "Lo que el viento se llevó". El reparto es pródigo en grandes actores como Emily Watson (se prodiga esta dama, que aquí está desangelada), Miranda Richardson y el Dominic West.

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27 octubre 2015 2 27 /10 /octubre /2015 08:09
DISTINTAS FORMAS DE MIRAR EL AGUA

Casi al final de la novela, Julio Llamazares nos desvela que hay "Distintas formas de mirar el agua". A través de un personaje entrañable, Agustín, que parece sacado de las alforjas de Faulkner, aunque sin la dureza acre del norteamericano. En el monólogo que corresponde a este personaje con el que cierra prácticamente la novela, Agustín nos revela lo que su padre le enseñó sobre las maneras de mirar el agua: "Unos lo único que ven en ella es su interés, si les sirve para beber o para regar las tierras, para venderla en garrafas...mientras otros la miran sin fijarse en ella... Nosotros no podemos contemplarla sin respeto después de lo que nos supuso (la construcción de un pantano que anegó y sumergió el pueblo donde vivían y las obligó a mudarse a un pueblo nuevo cercano) ni despreciarla como hacen otros, esos que la malgastan sin darle uso porque no saben lo que cuesta conseguirla". Y más tarde, "...pues toda el agua del mundo está comunicada entre sí, desde los ríos a los neveros de las montañas y desde estos a los océanos...tiras una piedra a un canal de riego y la onda que se forma se multiplica recorriendo todas las aguas del mundo, desde España hasta América y desde América al Japón". Un mensaje de respeto ecológico y de profético sentido común con el que Llamazares cierra una novela redonda. Dieciséis monólogos evocativos para los miembros de una familia que acude al pueblo para aventar las cenizas del patriarca, un hombre duro, recto y sensato.

Todos los personajes van dejando manar sus pensamientos (el flujo de conciencia al modo Joyce o Virginia Woolf o, puestos a ellos, a Benet) en los que se reflejan las actitudes, los problemas, los avatares de cada uno de ellos integrándose como un caleidoscopio en un panorama común donde el agua tiene un papel primordial como telón de fondo de esas personas que vivieron el destierro o lo aceptaron como un legado de la memoria familiar. Y. claro, todos ellos tienen una forma diferente de mirar el agua, metáfora de la existencia, con su lógico y peculiar vocabulario según las edades, el sexo, las experiencias y los desengaños. La complejidad literaria articulada con un lenguaje directo y sencillo (no simple), que se impregna de la melancolía y la tristeza que evoca el paso del tiempo y el fin de los sueños.

FICHA

DISTINTAS FORMAS DE MIRAR EL AGUA.- Julio Llamazares.- Ed. Alfaguara.- 187 págs.- 17,50 euros

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26 octubre 2015 1 26 /10 /octubre /2015 09:02
Mandarinas

Una de las pocas películas antibelicista que he visto en los últimos tiempos. Sin desmelenarse en matanzas, efectos especiales, bombardeos y demás, con media docena de tiros y un ambiente bélico vivido desde una casa aislada en la montaña, con un protagonista que se afana en salvar la cosecha de mandarinas mientras la guerra le rodea y acaba invadiéndole su hogar. Esta película estonia de 2013, logra en apenas 80 minutos, ofrecernos un canto inolvidable a la humanidad, la nobleza y la decencia de algunos seres humanos.

Dirigida por Zaza Urushadze y protagonizada por un soberbio anciano, Lembit Ulfsak, con la presencia de Giorgi Nakashidze y Misha Meskhi, como dos soldados enemigos entre sí que respetan la postura pacifista del viejo que les ha salvado la vida a los dos. Trata un episodio ficticio de una guerra real en los Balcanes de los 90 del siglo pasado. Ivo, un anciano estonio, decide quedarse en su hogar, a diferencia del resto de sus compatriotas que han vuelto a Estonia, a fin de ayudar a su amigo Margus con la cosecha de mandarinas. Nada más comenzar la película, aparece la guerra con un enfrentamiento en el campo cercano a la casa de Ivo, donde dos soldados enfrentados resultan heridos delante de su casa. Ivo les cura las heridas y les da alojamiento en su propia casa.

En la película el discurso bélico deja su lugar a una metáfora humanista, guiada por la bondad del anciano que muestra la natural fortaleza y sensatez de su carácter. Es la condición humana el tema que se plantea entre los dos soldados que muestran su odio pero se contienen ante el anciano. Pero fuera y cerca las tensiones de la guerra van cercándoles empujando la historia hacia su final, donde hay autoconocimiento y reconciliación. Y eso es narrado con una sencillez y sabiduría que la convierten en un clásico, en el que la dureza de la verdad bélica se contrapone a una visión melancólica y nada autocomplaciente de una ciertas sabiduría humana. Precioso filme.

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25 octubre 2015 7 25 /10 /octubre /2015 09:00
Nadie

Luciano de Crescenzo es un escritor pluriempleado (él dice que es ingeniero, no se sabe si es verdad) que ejerce de guionista, realizador cinematográfico, hombre de televisión, humorista reconocido y lo que haga falta (aunque en estos tiempos dudo que haga muchas cosas (nació en 1928). Pero tuvo sus momentos de gloria ya que entre 1977 y el año 2000 ha vendido 18 millones de libros, según nos informa Wikipedia. Su especialidad fue recrear la antigua Grecia , su filosofía, sus mitos y su literatura, En su día (los años 80) leí su "Historia de la filosofía griega" en dos volúmenes, donde copiando tranquilamente a Diógenes Laercio, convertía a los filósofos griegos en actores de una comedia bufa cuando no de vodevil.

El mérito de este autor italiano frívolo y algunas veces divertido, es hacer textos de fácil lectura, en los que se busca afanosamente la risa y complicidad del lector y se da noticia de grandes hombres e ideas para la lectores no especializados. Familiarizar al lector, con cucharadas de humor, a veces bastante basto y vulgar, con Sócrates, Demóstenes, Epicuro, Pirrón, Demócrito, Anaxímenes, Anaximandro, Pitágoras y otros, o servirnos la Odisea o la Iliada en forma de irónica leyenda (caso de "Nadie" que hoy recomendamos o "Helena, Helena, amor mío") tiene un mérito y una servidumbre. El mérito es hacer partícipe al gran público de esas existencias y obras que cambiaron el mundo y la servidumbre, que el sistema utilizado, el humor, esté empleado de una manera mediocre, desenfadada y a menudo banal, irónica o de mal gusto.

De Crescenzo, no es filósofo (ni falta que le hace) ni literato, pero es un hombre empeñado en hacernos reir, aunque sea de una forma chocarrera. Y a menudo lo consigue (o al menos nos hace sonreir ) . Sin llegar al nivel de Indro Montanelli en sus historias de Grecia y Roma, este autor trata de mostrarnos el "lado humano" de los personajes históricos y usa su sátira para mostrarnos unos aspectos de esas personalidades que los historiadores serios -dice él- escamotean o desprecian.

Lean pues "Nadie" y disfruten con la visión desenfadada y los comentarios sardónicos que De Crescenzo usa para contarnos "La Odisea". Y no se pierdan la última parte del libro "Contra Ulises" donde la desmitificación toma caracteres de jugoso, deslenguado y procaz ataque al mito del más taimado, embustero y astuto héroe griego.

FICHA

NADIE. La Odisea relatada a los lectores de hoy.- Luciano de Crescenzo.- Ed. Seix Barral. Trad. de Atilio Pentimalli.

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24 octubre 2015 6 24 /10 /octubre /2015 15:15
PEZ EN LA HIERBA

Bien, un escritor de fuste que está naciendo y que da alguna prueba de que podría ser alguien especial, una pluma segura, un olfato para los temas, un corazón bien regulado para la tensión y unos pulmones capaces de cambiar de ritmo y de dar buenos sprints. El estilo todavía en agraz, formándose, con pequeños errores de vocabulario, patinazos coloquiales que no vienen a cuento, excursos innecesarios de ética elemental. Frases como "fuera atronaba una luz blanca" o "ella se abrazó a él como un bulbo" (dos ejemplos sacados de una misma página -387-, hay demasiadas más). Pero la historia de las chicas asesinadas en Vila-real, un pueblo valenciano, catorce años antes, está narrada con nervio y algo de tremendismo. Fútbol femenino, una estrella increíble de ese deporte cercenada por oscuros intereses (jugaba con la maestría con la que nada un pez en el agua, era como un pez en la hierba), un pueblo con trasfondo, la historia de una acequia romana- un túnel- que atraviesa el pueblo, silencios culpables, la conspiración del miedo o la indiferencia y un editor (hijo de un inculpado-inocente- en uno de los crímenes) y una escritora de novela negra indagando por una historia que todo el mundo quiere olvidar.

Angel Gil Cheza (nacido en el pueblo de su historia), cantautor y editor digital, ha escrito dos novelas además de la presente y muestra una gama de recursos interesantes en un escritor de género. Quizá debería empeñarse más en depurar su estilo. imaginación e ingeniería argumental tiene de sobra. El rompecabezas que arma para solaz del lector tiene una resolución satisfactoria sin que uno vea la urdimbre de la trama, el andamiaje. Interesantes las subtramas que surgen de la principal, la historia de la escritora co-protagonista o la de la madre del editor, o la de la problemática del fútbol femenino. Esperemos la próxima novela, teoría literaria no le falta a Ángel Gil y lo demuestra en alguna intervención del protagonista, como cuando escribe: "Cualquier licencia que te tomes, bien trabajada, será aceptada por el lector, cuanto más rocambolesco, más destreza demostrarás… pero si no es coherente, si de repente se te pasa continuar así, o te cansas.., si no hay un criterio unificado en todo el texto, el lector sabrá que se trataba tan solo de un fallo, algo involuntario, un error que es escritor no ha detectado”.

FICHA

PEZ EN LA HIERBA.-Ángel Gil Cheza.- Ed SUMA DE LETRAS.- 399 págs.-16 euros

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21 octubre 2015 3 21 /10 /octubre /2015 17:24
Phoenix

Phoenix es el nombre de un club de noche en el Berlín devastado tras la II guerra mundial. En él trabaja un hombre, músico de profesión, pero ejerciendo de camarero en la miseria generalizada del momento. En su busca aparece una mujer de rostro bastante deformado, aunque aún atractiva. Es su mujer, aunque él no la reconoce. Se trata de una mujer judía sobreviviente casi por milagro de un campo de concentración nazi. El tipo, que fue quien la delató a los nazis como judía, decide aprovecharla para reclamar la fortuna de su mujer incautada por los nazis. Para ello se propone "hacerla pasar" por su mujer a la que cree muerta. Este argumento melodramático que logra atraer y repeler al mismo tiempo, ejerce una malsana curiosidad en una trama plagada de probabilidades excesivas.

Pero Phoenix es también el nombre de un ave mitológica que es destruida por el fuego y renace de sus propias cenizas. Tal vez como metáfora de la protagonista del filme que dirige Christian Petzold . Magnifica la interpretación de Nina Hoss, que interpreta un doble papel fuertemente peculiar, ya que debe representar a una mujer presuntamente muerta... que en definitiva es ella misma. La falta de lógica de todo ese planteamiento no afecta en nada el atractivo de la película y del drama de "amor fati" que contemplamos. La codicia, mezquindad, miseria y traición que envuelve a los personajes secundarios convierten la figura de la mujer en una figura absurda y trágica. Absurda por su empecinado amor y trágica por la dureza del mundo en el que vive. Particularmente ajustado el diseño de producción que se refleja en las calles de Berlin llenas de ruinas y cascotes amontonados o la miseria falsamente alegre del club nocturno. El holocausto o la guerra forman el telón de fondo para un drama de resonancias clásicas.

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