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25 octubre 2011 2 25 /10 /octubre /2011 07:57

coldfusion.jpg

A veces, dentro del magma cinematográfico que proponen los del ramo, con mayor o menor fortuna (casi siempre con la mínima) surge alguna película que apenas rebasa criterios de cierta calidad y que, indefectiblemente, nutren las listas del mercado directo de DVD, sin que lleguen a verse en pantalla grande.

Cold Fusion es una de ellas. La propuesta es interesante como thriller pero desaprovechada como tal, las interpretaciones no suelen ser destacadas, los actores y actrices de segunda fila, aunque, como en este caso, los efectos especiales y el argumento logran sugerir un escenario inquietante que da lugar a reflexiones seguramente más profundas y pertinentes de las que muestra o merece la cinta.

Asistimos a una propuesta en un tema que ha movido mucha tinta y mucho cine desde hace años. Se nos cuenta algo real, el avistamiento de un ovni en territorio de la antigua Unión Soviética (en 1979).  A partir de ahí la ficción toma el lugar del historiador o del periodista y se nos dice que un escuadron de cazas MIG 23 logran abatir el ovni con un misil aire-aire. El ovni y sus ocupantes son llevados a un área secreta rusa (semejante a la famosa y controvertida área 51 de los Estados Unidos.)

Los investigadores comienzan un trabajo que no se cuenta pero uno de cuyos resultados son brutalmente visibles para el espectador. El uso de una porción de combustible de la nave (elementos de fusión fría) como arma letal y de una fuerza y un poder destructivo superior a todo lo que se conoce actualmente, dan el motivo causal de una trama conspirativa a nivel mundial. Han pasado los años y el equilibrio de fuerzas geopolítico ha cambiado. De entrada ya no existe la Unión Soviética y el área secreta militar está en otras manos. Las de un grupo de halcones rusos y norteamericanos --se insinúa que es la CIA, claro-- que ponen en marcha un diabólico plan para acabar con el mundo tal como lo conocemos y lograr el poder absoluto.

Aquí todo se ha salido de madre y la moda de las tramas paranoides se establece como un principio indiscutible. No importa que la lógica de los acontecimientos haga agua por todas partes, la acción es trepidante y los actores deambulan con no mucho convencimiento por un escenartio lleno de organizaciones para estatales, malos perversos atacados de megalomanía y una factura de estilo James Bond descaefinado.

El evento está protagonizado por Adrian Paul, Michelle Lee y Mike Straub que componen personajes planos, expertos en artes marciales y romos de ideología o sentimientos que superen un poco la profundidad del videojuego

Son 83 minutos que a los aficionados a los thriller no les dejarán demasiado mal sabor de boca aunque les proporcionarán ejemplos de la asombrosa capacidad del cerebro para olvidar todo lo que se ha visto en esta película.

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25 octubre 2011 2 25 /10 /octubre /2011 07:26

llueve en Barcelona. Un mundo gris con brillos de azogue se desparrama por la ciudad. Anhelo que las nubes negras, el cielo plomizo, la lluvia casi siempre benéfica, viaje al Matarraña, mi otra patria, en donde las montañas, los valles, los campos, los árboles, las cosechas viven una sed casi secular y en estos días son pasto del polvo y la sequedad, un paisaje castrado de verdes desvaidos y piedras calcinadas. El agua es vida, aunque a veces irrumpa como una plaga bíblica en las tierras devastadas por el sol y el viento seco. No es bueno transitar entre excesos opuestos.

Leo "Donde se guardan los libros" de Jesús Marchamalo, que edita Siruela. Un viaje a las bibliotecas personales de escritores como Vargas Llosa, Pérez Reverte, Savater, Mateo Díez, Javier Marías...Reconforta la fraternidad que crea estas páginas, el mundo gozoso y cálido de los "lletraferits".

Lola Masana me dedica, cariñosa, el libro póstumo de su marido, Carlos Nadal, gestionado por esa mujer entusiasmada con la obra desconocida que ha heredado. La obra de un poeta oculto, secreto, discreto y humilde. Muchos de los poemas publicados los leí hace años, compartiendo casi en exclusiva la vocación oculta de un periodista sabio y profundamente humano.

Rodeado del sonido jubiloso de la lluvia, en soledad, leo ambos libros, intercalando al canto a los libros con el susurro del poeta. Placer de dioses.

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24 octubre 2011 1 24 /10 /octubre /2011 09:44

Somewhere-poster-b.jpgPese a ser un tipo de cine muy alejado del de su padre Francis Ford Coppola, su hija Sofia, que ya dio muestras de su buen hacer en "Las vírgenes suicidas" o "María Antonieta" pero sobre todo en la excelente "Lost in traslation", muestra una coherencia de estilo --en esta ocasión poco logrado-- que su famoso padre ha perdido casi totalmente en sus últimos títulos, de los que mas vale no guardar memoria.

La última apuesta de Sofía, "Somewhere", que se llevó un sorprendente Leon de Oro en Venecia el pasado año, llega con un retraso poco lógico (¿o quizá no?) a nuestras pantallas y nos revela en la vida vacía de un actor de segunda y la sosegada revolución que supone la llegada de su hija de doce años. La película aparece al principio como una apuesta singular y subyugante que ya hipnotiza al espectador con la secuencia inicial en la que una cámara fija, fría y objetiva, sin intencionalidad visible, capta la aparición y rauda desaparición de un coche deportivo de alta cilindrada en un bucle de carretera que sin duda es un circuito, ya que pasa una y otra vez, cinco o seis pases, ante la cámara estática. Cuando el coche se detiene frente a ella, al fin, nos deja ver al conductor, un hombre aún joven, con tejanos y un cuidado desaliño, que se queda junto al coche fumando un cigarrillo.

A partir de aquí, la cosa decae sustancialmente y asistimos a la vida lujosa, vacía, sexo, alcohol, soledad en suma, de un divo de escasa valía --como tantos jóvenes fatuos encumbrados momentáneamente por el marqueting de Hollywood-- que vive su privilegiada vida de actor más o menos conocido con un vacío emocional casi absoluto, rodeado de gentes del medio cinematográfico tan carentes de fuerza vital como él, absolutamente encerrado en un mundo interior de encefalograma plano.

Sofía Coppola domina, sin duda los elementos de su técnica cinemtográfica, encuadres, composición, ritmo, puesta en escena, dirección de actores, pero el producto va congelando al espectador en el propio frío lleno de vacuidad y sin vibración humana del ambiente que nos retrata, sesion de fotos, maquillaje, fiestas y sexo abundante. Como en el arranque de la pelicula, el Ferrari dando vueltas sin ir a ninguna parte, el fime cursa su primera mitad con un actor "de lujo" que no va a ninguna parte y de hecho, tampoco está en algún sitio que le de un sentido a su vida.

Una cierta catarsis nos la propone la directora con la aparición de la hija del actor a la que su madre "aparca" en la casa de su exmarido con la intención más o menos evidente de seguir con una vida propia muy semejante a la de él. La relación comienza con la imposibilidad de una comunicación, el actor absorbido por su vida sin profundidad de plano perfil humano, y una adolescente que trae a su vida un poco de calor de hogar, de cuestionamiento de la vaciedad vital y de futuro abierto.

Stephen Dorff da un perfil excelente del actor vacío que consume los ultimos años de juventud y atractivo y la jovencísima Elle Fanning como su hija Cloe,  le roba la escena a cada momento y le da un cierto vitalismo a la película, en la que las emociones del protagonista apenas logran conmovernos o llegar a comprenderlas (la secuencia del actor llorando, agarrado al teléfono, mientras mantiene una balbuceante conversación con la madre de la niña, apenas supera el grado de enigmática o superflua).

La película se vuelve espesa, carece de la fresca oferta humana de "Lost in traaslation" y no acabamos de encontrar lógica o coherencia en la planteada renuncia final de protagonista  (deja su Ferrari en una carretera solitaria con la llave puesta) y sigue su camino, ¿hacia donde? con una sonrisa inexplicable). Ahi se  muestra la falta de voluntad narrativa de la Coppola, inteligente pero fría, que firma una obra no carente de interés, pero que parece contagiarse del frívolo vacío aburrido del protagonista que, como ocurre en la secuencia de la rueda de prensa, se ve incapaz de  responder sobre su identidad, sus deseos y su vida real. No nos cuentan como son las personas que rodean al actor y a su hija y los secundarios carecen de relevancia alguna, no sabemos qué hacen allí ni cual es su historia, son muñecos cuya utilidad desaparece al salir de encuadre.

La critica al mundo del cine y en concreto a las figuras que ensalza Hollywood, es pasiva y poco relevante. El conjunto queda poco definido y la película deja la sensación de el producto de una directora con talento pero sin demasiada alma, un café demasiado aguado o una tostada demasiado grande para la escasa mantequilla de la que se dispone.

 .

 

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24 octubre 2011 1 24 /10 /octubre /2011 07:09

Regreso a Barcelona al filo del mediodia para aprovechar la escasez de circulación que suele haber en los festivos a esa hora. Pienso en la secuencia inicial de "Somewhere", la pelicula de Sofia Coppola que vimos ayer. Un ferrari negro parece dar vueltas sin sentido en un circuito pequeño ante una cámara estática en una toma única. Una y otra vez el ferrari pasa atronador frente a la cámara. Es un comienzo desconcertante que adquiere sentido cuando uno acaba de ver la película y reflexiona un poco ante la propuesta de la joven Coppola. Las vueltas sin sentido y sin destino que da un actor joven --con un cierto renombre-- pasivamente atractivo, montado en el lujo, el vacío y la soledad.

Creo que el éxito es más difícil de gestionar que el fracaso. Aunque no te lo acabes de creer del todo. Sobre todo si aún no has aprendido a bucear en tu alma y confundes el sentido de la vida como ese loco que se pavonea en el escenario entre el ruido y la furia de sus emociones y deseos, de sus carencias y sus frustraciones. Al final Shakespeare, siempre.

 

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23 octubre 2011 7 23 /10 /octubre /2011 09:36

excursiones-8482.JPGViajo a Castellote (Maeztrazgo) con Anna. Nos impresiona el castillo templario como en guardia permanente sobre la roca desnuda, alto y soberbio, resplandeciendo dorado al sol de la mañana, cerniéndose en un vuelo inmóvil sobre el pueblo, casas de tejados rojos arracimadas en torno a la base del enorme risco. El túnel que da acceso al pueblo parece el conducto tubular de un mundo a otro. A un lado, un mundo de brutales desniveles de roca plana desnuda y lisa, en cuya ladera parece habrese congelado la figura amable de una ermita junto a un salto de agua que solo deja caer gotas incesantes, con un nombre poético y lógico, el Llovedor. Al otro, el golpe de sol destelleante sobre la roca en la que se alza la fábrica torturada del castillo. Mi máquina de fotos, una entrañable Canon que lleva mas de un año subiendo montañas en mi bolsillo, ha pagado un despiste mio en un salto entre rocas.

Durante la larga caminata por los aledaños del pueblo fortificado pienso en mi novela, work in progress, a la que aún no he encontrado título y en las múltiples personalidades que va adoptando el portagonista forzado por unas circunstancias sobre las que no tiene ningún control -- nadie lo tiene-- y recuerdo los planteamientos esquizoides de Pessoa el poeta portugués, cuyos alters egos , Bernardo Soares, Ricardo Reis, Alvaro de Campos y Alberto Caeiro, vivieron todas las vidas que Pessoa no pudo vivir por sí mismo. Un desdoblamiento voluntario e inteligente que sólo en su pluralidad se asemeja al de mi personaje central, involuntario y sin memoria de cada uno de ellos.

Cincuenta años despues de la muerte de Pessoa  --en 1985-- su cuerpo fue exhumado a fin de cambiar su ubicación y enterrarlo con todos los honores en el Monasterio de los Jerónimos lisboeta. Su cuerpo se mantenía incólume, impoluto, sereno y firme como su hubiera fallecido la semana anterior. Esa victoria corporal sobre la muerte y la disolución es un misterio que aún no se ha podido explicar. Emiliano Monge lo contaba en "Babelia". Curiosa coincidencia.

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23 octubre 2011 7 23 /10 /octubre /2011 09:28

larry-crowne-pos-b.jpg

 

Vaya por Dios...incluso el avispado y entrañable Tom Hanks, uno de los mejores actores de su generación, puede pinchar en vacío. "Larry Crowne" (que en nuestra obviamente pedagógica España se ha subtitulado "Nunca es tarde") es un comedia fallida, que se ve con agrado debido a las presencias de un Hanks y una Julia Roberts, divertidos con sus papeles aunque un poco demasiado tiesos (es decir poco o nada convencidos de lo que hacen), pero que dejan la impresión de que podía haberse sacado más partido del argumento, que se debería  haber sacado un poco mas de dramatismo real a tenor con la difícil época que vivimos, sin dejar por ello de ser una buena comedia.

Hanks hace un previsible papel de trabajador bueno, concienzudo, honesto, espabilado y elemental que es despedido de su empresa porque carece de estudios superiores y no se le puede promocionar. Entonces decide emprender estudios en la universidad local cuando la falta de trabajo decente, la presión bancaria en una hipoteca brutal y la consiguiente pérdida de su hogar le hacen replantearse su vida.

Uno alucina cuando comprueba el funcionamiento de "esa" universidad local donde, mira que bien, da clases de Oratoria una espléndida y madura Julia Roberts que, contra todo pronóstico, se enamora de su alumno más "brillante", el desclasado Hanks, que además  se convierte en el proyecto cambio-de-look de una jovencita atraida por el maduro estudiante.

Todo previsible, imposible o al menos poco probable. Es como si una pelicula con vocación de seriedad se contagiara hasta el aburrimiento de una de esas películas de adolescentes o jovenes primarios cuya maxima aspiración no pasa de ser la mínima sobrevivencia al minimo esfuerzo.

Algun momento con chispa, escasos, y uno tono general amable que no logra alterar las pocas secuencias que nos hablan de la realidad tal cual es, el egoísmo criminal de ciertos directivos de las empresas, el matrimonio de la Roberts con su esposo ridículo salido de un cómic feminista, la ignorancia supina de los "universitarios", la crisis encarnizada con los más débiles...Una especie de revisión en clave "jocosa" de "El club de los poetas muertos" que no acaba de funcionar.

La moraleja, una y otra vez insinuada es que, a pesar del paso del tiempo y de las incidencias desagradables que la vida te hace padecer, siempre hay tiempo para mejorar. Y asi un hombre digno y maduro puede convertirse en un "triunfador" vestido de jovenzuelo a pesar de las arrugas y que pertenece a un grupo de moteros y mantiene un rollete con su profesora. Penoso.

El argumento es, como la dirección y producción, del gran Hanks, aqui francamente disminuido, con la "brillante" aportación de Nia Vardalos, de la que hablamos hace poco con "Mi vida es una ruina" y "Mi gran boda griega", una mujer actriz-directora-guionista, cuyo éxito me llena de asombro, pero respeto.

No hay evolución psicológica en los personajes, desde su perfil plano (casi de lobotomía), todo resulta insustancial a pesar del drama del despido, el divorcio y la pérdida de la casa, no hay sentdio critico a la enseñanza o al sistema laboral o a la incuria juvenil o a los maduros "colegas" de jóvenes poco reales.

En resumen, patinazo vestido de película seguramente alimenticia para los bolsillos de Hanks y Roberts, pero que deberían tachar de sus respectivas filmografías.

 

 

 

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22 octubre 2011 6 22 /10 /octubre /2011 09:34

ETA  deja de matar. Esa es la noticia que ha movido mi jornada. Euskadi Ta Askatasuna ha acompañado prácticamente toda mi vida, desde mi adolescencia, pasando de los tintes románticos de la lucha contra Franco hasta la siniestra envergadura de una máquina de sangre, extorsiones, secuestros y chantajes. Ha asesinado a 829 personas y herido a varios centenares. La pregunta que me inquieta es ¿para qué? ¿Qué ha conseguido ETA con esos crímenes que no hubiera podido conseguir, sobre todo en nuestra época democrática, a través de otros medios? Recuerdo la conmoción que me produjo el atentado a Carrero y la desolación del asesinato de Ernest Lluch o las bombas en el Hipercor de la Meridiana. Yo había analizado la formación y métodos del IRA Provisional en Irlanda del Norte y trataba de entender, infructuosamente, a ETA que cada vez se hundía más en la delgada línea roja que separa el crimen y la delincuencia del terrorismo supuestamente político.

Ahora la noticia del supuesto fin de ETA me  aturde un poco. Tantos años, toda una vida, con la espada etarra sobre la cabeza de todos, causa una sensación de incredulidad y suspicacia. Un elemento intensamente violento que formaba parte del escenario de mi vida parece dispuesto a disolverse. Hay una emoción de alivio que se oscurece cuando uno piensa en tanta vida truncada...para nada. A veces, la vida es muy dura e insensata. ¿O más bien son los hombres y la vida solo es lo que pasa a nuestro lado mientras nos asustamos, odiamos o huimos? Qui prodest? ¿A quién beneficia este abandono de la lucha armada? Por supuesto y en forma esencial a las personas que NO van a morir a manos de esos asesinos. Pero, ¿a quién más? A nuestra benemérita clase política que entrará en el habitual y desvergonzado rifirrafe de medallas autoconcedidas, dando el habitual espectáculo bochornoso al que en todos los aspectos, principalmente ético y económico, nos tienen acostumbrados. ¿Dónde se esconde la honestidad y el espiritu de servicio?

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21 octubre 2011 5 21 /10 /octubre /2011 14:57

excursiones-8420.JPGDia soleado aunque frío, el viento soplaba con fuerza y en el collado de Eres, junto a las Rocas Cambretes, paso obligado para llegar al paso de la Mala Dona, vertical acceso al Montsagre, las rachas frías y ululantes comprometían el equilibrio, en ese lugar, básico. Ha sido una mañana hermosa, recorriendo el PR que atraviesa la cordillera, con Horta de San Juan a la derecha, Cretas en el centro, Arnes a la izquierda y allá a los lejos Vallderrobres.

A medio día, bajo el sol, buscando su calor en la planicie interior del Montsagre, mientras comía un par de piezas de fruta y las cabras salvajes cruzaban a menudo sobre el barrancal frontero, pensaba en la vacuidad, ese enorme silencio interior buscado por la mayoría de las disciplinas espirituales, y comprendía que la brecha absoluta que se crea en la mente del meditador apunta de forma directa e inevitable hacia la conexión más íntima con todo lo que existe. Cuando se logra esa sensación de vacío, nos sentimos en contacto de forma esencial con la existencia, no sólo lo más cercano, también lo lejano e incluso lo que rechazaríamos por ser contrario a nosotros.

Octavi Serret, mi librero, me ha enviado el libro "Libertad" de Jonathan Franzen, una novela que está levantando de entusiasmo a la crítica norteamericana e inglesa. De momento sigo con el "Yo confieso" de Jaume Cabré. Dos volúmenes especialmente generosos en número de páginas. Deberé dedicarles tiempo y espacio. Resulta chocante después de tanto reflexionar sobre la vacuidad. carlos-copia-1

Se publica un poemario póstumo de mi entrañable amigo Carlos Nadal. Le echo de menos. Era un alma libre, de inteligencia y sensibilidad poco comunes. Hubiera disfrutado con mis aventuras. Todas ellas. Vivía las montañas y los senderos por delegación. Cuando le contaba mis caminatas, las externas y las internas -espirituales o psicológicas- , le brillaban los ojos y rejuvenecía veinte años. Entonces parecíamos gemelos.

Fue uno de los personajes reales pero "disfrazados" de mi novela "La mujer de arena" y, años antes, también salió como personaje entrañable pero secundario en "Cualquier dia en la ciudad". Fue mi jefe respetado y carismático durante casi treinta años en la sección de política internacional de mi periódico. Mentor y sabio protector de quien esto suscribe, ha dejado una huella imperecedera en mi corazón. Te adivino en charla eterna y sosegada, siempre profunda pero atravesada de las chispas de tu humor, rodeado de ángeles que escuchan y debaten al anciano irónico y tierno en que te habías convertido, Carlos, mi amigo, mi hermano...

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21 octubre 2011 5 21 /10 /octubre /2011 09:35

 

 La_esquina_frontal.jpg

 

Desde Truman Capote y Sinclair Lewis, pasando por la mayoría de los "grandes" en la novela negra norteamericana o algunos de los genios literarios de ese país, estoy pensando en Faulkner o Hemingway por ejemplo, la literatura realista que toma como motivo el crimen, la droga o los delincuentes, ha proporcionado una curiosa y fructífera simbiosis entre las dos artes: el cine (o la televisión) y la novela o el reportaje entreverado de ficción. Tomando como referencias  literarias "La canción del verdugo" de Norman Mailer o "A sangre fría" de Truman Capote, el reportaje novelado "La esquina" de David Simon y Ed Burns, que publica en España "Principal de los Libros", alcanza en sus 681 páginas cotas de parecida excelencia.

Para el lector televidente y aficionado a las grandes series norteamericanas, el nombre de David Simon, e incluso el de su coautor, les resultará muy familiar, ya que Simon es el creador de "The wire" la mitica serie sobre el mundo de la droga en Baltimore y Ed Burns, que vive y trabaja en esa ciudad tan conflictiva, fue policía y es uno de los personajes reales del anterior libro de Simon, "Homicidio", que ganó varios premios destinados a la mejor obra sobre hechos reales.

Al igual que en "The Wire" la serie de culto de la que es creador, David Simon extiende en "La esquina" una característica que hace de este libro lo que fue la serie (que en Estados Unidos acabó en marzo de 2008 y aquí aún se está viendo y se vende en DVD), uno de los mejores diagnósticos que se han hecho sobre el fracaso del sistema capitalista en la sociedad postindustrial. ¿Tan profundo es el libro? Aparentemente sólo nos habla de las vidas que giran en torno a la esquina de las calles Fayette y Monroe, en una ciudad de segunda fila, Baltimore. Unas vidas destruidas por la droga, cuyo mercado más amplio y eficaz se gesta en esa esquina. El centro de interés argumental es la familia McCullough, una pareja de drogadictos y un hijo joven e inteligente que se gana la vida comerciando con la droga.

Pero no es sólo ese drama lacerante, que conocemos también aquí en versiones más o menos parecidas, sino el contexto social, político y policial en el que se mueven. Como escribe el autor, "estamos en un mundo en el que las reglas y los valores del libre mercado y el beneficio maximizado se confunden y diluyen en el marco social, un mundo en el que las instituciones pesan cada día más y los seres humanos menos".

Esta es la sensación que queda en el ánimo del lector cuando avanza en la lectura de estas trepidantes y angustiosas 688 páginas del volumen que edita "Principal de los libros", una especie de malestar profundo que nos confunde porque sabemos que no estamos tan lejos de las conclusiones, una debacle que afecta a la mayoría de la población de aquel pais --y de éste, y de muchos-- sin posibilidad visible de mejora, con una crisis que parece cebarse con los débiles mientras los politicos dan palos de ciego y salvaguardan los intereses de la  banca primordialmente, mientras difunden diagnósticos alarmantes  -que enriquecen a los especuladores- y no acaban de encontrar el remedio.

Y ¿saben lo más duro que nos cuenta el libro? Pues...que es verdad. No es una novela. Es un reportaje novelado cuyos personajes son seres reales, de carne y hueso, inmersos en un sistema que parece regirse por las fuerzas caprichosas e interesadas de los dioses corruptos de la tragedia griega, sin posibilidad de apelación, sin recursos para juzgarles y condenarles, sin capacidad de hacer pagar a los responsables de este desaguisado porque nadie en el "Olimpo" de las multinacionales, los politicos corruptos o las instituciones ineficaces, se hace responsable de nada.

Este es el asunto que flota en la narración de la vida rota de una familia de Baltimore, en la que el trapicheo de drogas encubre el drama  general de los desfavorecidos del sistema, cada vez más numerosos en todas partes. No hay pretensión en Simon y Burns de hacer un libro de denuncia social, se contentan con mostrarnos la saga de la familia Mc Cullough y el ambiente de la ciudad y su esquina negra. Pero en un segundo nivel asistimos a la degeneración de un sistema que no sabe como ayudar a esa gente o de unas instancias policiales que van directamente a la represión, la detención y la eliminación del problema por la via de cortar el síntoma. Cosa imposible de hacer. La droga es el síntoma, el paro, la violencia, los robos, los asesinatos la consecuencia de una enfermedad que requiere más tratamiento que cirugía.

Los hechos que se nos cuentan tuvieron lugar en 1993 y  ambos autores hicieron un excelente trabajo de campo durante tres años, en el lugar de los hechos y con las personas que más tarde formarían parte del libro. Un libro que es un grito, sin aspavientos, sin dramatismos inncesarios (lo que se cuenta ya es suficientemente dramático), una llamada de atención hacia la ineficacia de un sistema rígido incapaz de mitigar la desesperación de seres humanos empobrecidos en niveles de miseria, una denuncia indirecta a la sociedad que los cobija, a su sistema educativo, sus leyes y su forma de aplicarlas, el reflejo de una gran parte de la población de uno de los paises más ricos del mundo, masa de marginados que forman un caldo de cultivo donde toda barbarie es posible

"La esquina" es un libro duro y honesto, un reportaje vivo que nos muestra una cara de la moneda occidental que se encuentra ya en todas partes: Inglaterra, Italia, España...En suma, de lectura obligada.

 

FICHA: "La Esquina", David Simon y Ed Burns. Proincipal de los Libros. Barcelona 2011. 688 páginas. 27 euros.

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20 octubre 2011 4 20 /10 /octubre /2011 13:23

Hace un año comencé este blog. Hace un año dejé mi trabajo de periodista en La Vanguardia. Hace un año me prometí cambiar y mejorar mi estilo de vida. Hace un año opté por renunciar a la práctica de la psicología y fui despidiendo a mis pacientes. Hace un año comencé una novela y decidí dedicar parte de mi tiempo a reanudar mi carrera literaria. Hace un año quise implementar la disciplina espiritual del zen y la meditación cotidiana, que como un rio Guadiana aparece y desaparece en mi vida desde hace cuarenta años. Hace un año me exigí escribir sólo aquello que mi mente, mi corazón y mi deseo me sugirieran e impulsaran. Hace un año me vine a vivir a un pueblecito encantador del Matarraña. Hace un año repetí mi único compromiso vital permanente: ser vulnerable al amor y a la persona que me lo ofrece con total generosidad. Hace un año volví a darme cuenta de que era un hombre afortunado. Aunque ahora, un año después, me percato de que no he avanzado gran cosa en mis proyectos. 

Esta mañana, junto a la cascada del Ventador, en Els Ports, en plena soledad, acunado por el sonido del agua, entre las rocas de la angosta garganta donde sólo las cabras salvajes y algunos montañeros se acercan, he renovado todos mis compromisos. Y he adquirido uno nuevo: escribir en este "corazón de tinta", durante todo un año.

Aquí tenéis el lugar donde he meditado:

excursiones-8289.JPGmientras caminaba de regreso, apenas una hora pero con un desnivel brutal, reflexionaba sobre el contenido de este dietario que, como veis, se centra sobre todo en la disciplina de la escritura, es decir, en el reflejo --negro sobre blanco-- de todo aquello que en ese día ha merecido mi interés y mi atención, con especial hincapié en las tareas de reflexión, análisis, lectura y estudio que forman parte del espinazo operativo de mis días y parte de mis noches. No hay una estructura de espacio ni de estilo prefijados. Puede ser un simple apunte o una corta reflexión o una observación puntual. Puede ser mínimo como un haiku o largo como un artículo. Pero siempre será sincero y limpio, con una cierta exigencia intelectual de probidad y honestidad.

Ahora escribiré sobre el libro-reportaje "La esquina" de David Simon y Ed Burns. Me agobian un poco estos enormes mamotretos montados en la técnica del best seller, muy americanos y con ambición exhaustiva. Este, sin embargo, justifica su amplitud y algo de su fama y gancho popular. Espera el libro de Jaume Cabré "Yo confieso", extenso y prolijo, también. Y la película "Somewhere" de Sofia Coppola, la hija más inteligente del genio Francis Ford. Si, el de "El Padrino".

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